Дети радуги

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Дети радуги » Понравившиеся стихи. » Алина Богачева


Алина Богачева

Сообщений 1 страница 20 из 38

1

А в понедельник будет всё, как в понедельник:
работа в девять, ужин в восемь, муж-бездельник,
сухие строки детективов, передачи
о том, как строить свою жизнь, и не иначе.
Ремонт идёт, паркет скрипит, погода плачет.

А воскресенье будет всё, как в воскресенье:
опять уборка или чей-то день рожденья,
мы посидим, поговорим и выпьем пиво.
Ведь всё стабильно, всё по плану, всё красиво.
И я не то, чтобы согласна, но ленива.

Ленива жить, ленива чувствовать и верить,
боюсь столкнуться с наважденьем «люди-звери»,
боюсь измен, боюсь врагов, боюсь идей и,
зачем так жить? Давай забудем, в самом деле,
что в понедельник будет всё, как в понедельник.

0

2

Если и хочется умереть, то по утрам, в полшестого: очнувшись, включаешь холодный свет, кипятишь воду. Но хуже всего – тишина. Без шороха, без вздоха, без слова. Без шепота: «С добрым утром, ну, как погода?»... Двери в автобусе захлопнутся с пинка близ стоящих. Не примерзнуть бы к поручням. К асфальту. К работе. Не сорваться на крик; запомнить, что положила в ящик; заварить чай; выжить в круговороте. Раз в полгода случается кто-то в чужой квартире: у него на руке кольцо, а в глазах возраст. А ты к нему, понимаешь, с жалобами о мире, о том, что жизнь – дерьмо и вообще проза, о том, что голова гудит и пальцы синие, о том, какая ты, но никто не знает. А он говорит: «Ты выдержишь, ты же сильная». И медленно так раздевает.

0

3

С. вытирает руки, проходит на кухню,
он из тех, у кого всё под контролем, пока не рухнет,
он предлагает ей чай, коньяк, сигаретку,
только б ты свалила уже, детка,
прекратила реветь, орать и портить нервы,
кидаться со словами «кто ты», «что ты»,
верещать о том, как можно, ты же первый.
Ну, так и слава богу, что не сотый.

С. гладит её волосы, кожу, руки,
- девочка, ты же не для меня, ты так, со скуки,
милая, перестань, мне с утра на работу,
ты ж, право слово, доведёшь до икоты
или паралича. а у меня жена и дети.
они тоже ждут, волнуются, с кем я, кто там.
послушай, остынь, тебе ничего не светит.
да оно тебя и не стоит, это «что-то».

С. наливает ей воду, протяжно курит,
думает, что ей надо-то, этой дуре,
замуж? денег? ребёнка? ну что за скотство,
вставать в шесть утра, а эта ещё трясётся,
а он не изверг – за дверь выкидывать.
- тише, тише,
давай ещё разочек, и разбегае…
а она стоит, молчит, ничего не слышит,
только смотрит, как кровь по ноге стекает.

0

4

Он припирается в твою жизнь раз в четверть года,
когда у тебя простуда и непогода,
когда ты не накрашена и ждёшь развода,
завернувшись в рваный халатик и тёплый плед.
И ты ненавидишь, ненавидишь его до колик,
за то, что хрена ли он пришёл, коли
его не звали, и если уж на то пошло, что ли,
за то, что ты его до сих пор любишь.
А он тебя до сих пор нет.
За то, что ты так и не научилась готовить,
одеваться, ходить на каблуках, выщипывать брови,
а он является, весь из себя фартовый,
и тебе, в общем, нечем его удивить.
И он ещё заявляет, что ты ни капельки не изменилась,
улыбается, шутит о том, как всё сложилось,
а у тебя разрываются нервы, сосуды, жилы,
и хочется то ли выпить, а то ли пить.
Хочется обнимать, целовать, и выть, и
вырваться из объятий своих прикрытий,
или же просто, знаешь, так взять и выйти.
Хочется, только пока не представляешь, как.
И пусть он себе хохочет, пускай щебечет,
ты же давно не ставишь на чёт и нечет,
гадая о том, чем кончится ваша встреча.
Помнишь, сама же помнишь, что он дурак.

0

5

Свернутый текст

Сейчас плачут не в подушку, а в монитор, сейчас плачут открыто и хорошо, ведь если ты думаешь быстро и на руку скор, ничего не стоит сделать из раны шов. Сейчас плачут не в жилетку, а в гардероб, гардероб наполняя два раза в день, ведь если ты не дурак и почти не сноб, то хули же – перед кем, и кому не лень. Сейчас плачут под мохито и кэптэн блэк, сейчас плачут в рыдания-точка-ру, вдрызг упиваются песнями фонотек и рисуют черным в жж, чтоб было тру. Только, знаешь, не ходи в окно, не точи нож, не швыряйся в стенки на раз-два-три, не ищи себя, не беги в дождь, не ори, прошу тебя, не ори. |Спойлер

0

6

Перережь мои канаты,
я давно уже в прыжке.
Я болтаюсь рваной куклой
в затянувшемся полёте.
Невесомая утрата
в мнимо дрогнувшей руке:
сколько тел уже отстукал
в каменистом развороте?

Отпусти мои верёвки.
Ты же знаешь – удавлюсь.
Ты же знаешь, будет хуже,
я растрескаюсь ночами.
Я устала быть воровкой
своих чувств в извечном «пусть».
Нет страшнее слов «Люблю же!»...
изрешеченных молчаньем.

0

7

Вяжешь любовь обручальными кольцами –
Мнимый секрет безымянного оттиска.
С новым лицом цвета южного солнца, и
С верой в себя при отсутствии поиска.

Мир без причуд. Траектория замкнута.
Мнение сердца не числится в избранных,
Стерто, украдено, выжато, стянуто:
Мышца – на месте,
значение – выдрано.

С мыслями в завтрашнем, вой о потерянном.
В новом плаще по нехоженым улицам,
В память не загнанным, в бег не измеренным,
Страшно испачкаться.
Страшно ссутулиться.

0

8

С неположенной дерзостью в ласковом взгляде
разгребаю
/сгибаю?/
/гибну?/
свою ветхую совесть: чихнет, присядет –
и давай…
Я смеюсь и хрипну.
Я смеюсь, зарываясь в своё «не помню»,
закрываясь в наивных «где я?»,
заметая следы,
уводя в погоню,
обрубая, браня, взрослея…
привыкая:
ночами в неясных мыслях
укрепляю свои пороги.
Ухмыляясь, свожу золотые числа
мной отброшенных влёт под ноги.
И наутро улыбка, восторг и струны:
«Я люблю эту жизнь. Вас тоже».
Затянусь, докурю, потушу и сплюну:
все окурки в дыму похожи.

0

9

Он видел ее глаза, так смешно и мило,
он видел, в ее глазах
разбивались скалы,
ушла, доцвела, осела, впотьмах простила,
взглянула в него, сказав:
«Я почти пропала».

Он видел проклятый сон о пропавшем чуде,
он видел, проклятый сон
вырождался в морось,
и блекли слова, и хуже уже не будет,
и чёртово колесо
набирало скорость.

Он видел прощальный снег над забытым полем,
он видел, прощальный снег
бесконечно падал,
растаять бы до весны, обернуться, что ли,
в оправившийся побег
чернового сада.

Он видел вчера восход над ее могилой,
он видел, вчера восход
разбивал потери:
и руки ее, и голос с оттенком «милый»,
что кажется, все пройдет,
даже если верить.

0

10

Разливая по стаканам
осень,
мы с тобой, как пепел рваный,
сбросим
всё в горящую петлю:
боль и
мою скованность, твою –
волю.

Распластав своё в улыбке
горе,
переборами на скрипке
спорим,
обернув святой обет
ложью:
«Ты никто мне, я тебе –
тоже».

Расчертив взглядом границу
встречи,
мы сквозь замкнутые лица
лечим
наши души, обойдя
тело,
цепкой схожестью бродяг
в целом.

Раскидав слова, как пьяный
ветер,
нам под взлет огня стеклянный
петь и
видеть, как наши глаза
тают:
всё не дальше, чем сказать:
«Знаю…».

Разбивая смех о стены
смысла,
оставляем вечер пленный
в числах:
сколько сказано не так,
сколько?
Остается пустота –
горько.

0

11

Она почти отошла от дел: прикупила блеска,
и эта стрижка под мальчика вытянулась к плечам;
уже не шлёт всех к чертям: надрывно, безумно, резко –
и не играет смычком на запястьях – не стоит свеч.

Она закрыла татуировки привитым платьем,
чужим до рвоты, но надо держать – не своё – лицо;
и лучше так, чем в больнично-жёлтой шестой палате,
когда душевное общество выскажется борцом.

Она смеётся в тысячеглазом кругу знакомых,
представив им свою жизнь как картинку в цветном панно,
стараясь впасть в повседневный мир, как в немую кому,
чтоб впредь не слышать навязчивый шум: «Выходи в окно».

0

12

Свернутый текст

Я давно собиралась в Голландию, но застряла в Питере,
то ли задумавшись, то ли опять по наитию,
то ли нет денег.
А денег-то нет аж с рождения.
Нет до того, что стригусь я сама в отражении.

Я живу в коммунальной квартире, где наскребла печенья и
где походить босиком предвещает мучения.
Вызов звонками.
Безвыходно темная лестница.
В комнате на четверых нет угла, чтоб повеситься.

Я очнусь в пять утра по будильнику, по чужому случаю:
ветхие стены, подъезд пробуждается скученно.
Пол весь завален:
бутылками, пеплом, арахисом.
В восемь с соседом по койке проснемся потрахаться.

Я тащусь на работу и похер мне, на кого работаю.
В семь начинается шум, там, где пахнет блевотою.
Душно в сортирах.
Ночная пульсация музыки.
Здравствуй, пропащая жизнь, это мы, твои узники.

Сверху родители смотрят, зовут на ту сторону.
Сделала третий аборт. И мне, в общем-то, всё равно.
|Спойлер

0

13

Мой очередной «хочешь-стать-моим-мужем?»,
я слепила улыбку, сварила ужин,
разложила диван, позвонила: «Где ты?»,
ах, как мило: вино, стебельки, конфеты.

И, стараясь не спать, убеждала ночью:
«Ах, ну правда, ну брось, хорошо всё, очень…»
Что на завтрак: яичницу или пасту?...
Мой очередной единственный, здравствуй.

0

14

Ты запутал пути,
ты оттачивал взгляд.
Я хотела уйти
и вернуться назад.

Либо муки вдвоём,
либо плакать навзрыд.
Непонятно почём
это: «Меньше болит».

0

15

Все ненужное позабудется,
все неважное перетерпится.
Позывные услышав с улицы,
я слечу по перилам, с лестницы.

Я же, господи, еще юная,
что мне, боже мой, дурью маяться…
Ну, а он со своими струнами
пусть до чертиков напивается.

0

16

Свернутый текст

...а ты, скажем,
надела юбочку.
Или, еще лучше, платьишко:
летнее, едва прозрачное,
летящее.
И накрасилась:
легонько,
просто,
мило.
И ты порхаешь по улице,
по каким-то бутылкам,
окуркам,
пакетикам из-под фисташек...
А мужчины поглядывают,
посматривают
и оборачиваются
на тебя,
такую юную,
легкую,
воздушную,
неземную во всём этом окружении,
такую несоответствующую антуражу.
Они высовываются из окон машин,
гудят,
кричат что-то вслед.
А ты пробегаешь мимо них,
мимо них всех,
с ленточкой в развевающихся волосах,
на маленьких каблучках,
со светящейся улыбкой на лице,
и, сжимая
белые зубки,
думаешь:
"Да когда ж ты,
бля,
позвонишь, сука такая!". |Спойлер

0

17

…я вплетаю себя в твою жизнь неумело, несмело: незаконченной вышивкой, пеной под шумный прибой. И беру себя в руки – себя ли? Застывшее тело и немая душа – без тебя, не тебе, не с тобой. Жду до боли, до судорог в маленьком, крохотном сердце: оно, знаешь, тебя-то всего уместило едва. И считаю минуты, секунды. Дошедши до терций, я, наверно, свихнусь, или кругом пойдет голова.

…я вплетаю тебя в свою жизнь так привычно и долго, что уже и не помню, зачем и с чего началось. То ли с чувства тоски, то ли с чувства – не мнимого – долга перед собственной верой в любовь, как в последнюю ось, на которой всё крутится: тихо, прикрыто, незримо. Умирая, мы вспомним о тех, кто был нами любим. Но при жизни вальяжно пройдем так отчетливо мимо, будто в страхе быть с кем-то. И с мыслью остаться одним.

…я вплетаю себя в свою жизнь – наконец, наконец-то! Стану плавно ходить, подстригусь, наведу марафет. Накуплю для квартиры: обои, календулу, нэцкэ, табуретку для кухни, для ванной – простой шпингалет. В общем, всё – честь по чести. Как будто бы даже забыла, и снотворное пью для того лишь, чтоб тише дышать. Тише жить, тише чувствовать. «Плотники, выше стропила!» - я б воскликнула… но прошепчу, чтоб тебе не мешать.

0

18

Она свернула его в калачик и сжала ручками до краёв, и, знаешь, главное, что не плачет, не переходит на вой и рёв, не убегает в леса, не рыщет и не выходит на чей-то след (когда-то этих бывали тыщи, теперь он точно ответит: «Нет»). Теперь он дома, в семье и в браке, стирает сам и готовит борщ, и не слоняется в буераке, уже не зол и почти не тощ, совсем не курит, не треплет нервы и не звонит часа в три утра, давно не хочет везде быть первым, вторым и сладким, да на «ура».

Она легонько целует на ночь, следит за тем, чтобы был здоров, чтобы не вывернулся изнаночный, рваный, взмоченный его шов, чтобы не маялся, не метался, не выходил за пределы стен, а, может, снов; чтоб одним шёл галсом, запев заезженный свой рефрен. И даже если гитару в руки, то те же песни в один аккорд, не вырывается из подпруги, не устанавливает рекорд и не сменяет свой гнев на ярость, едва запомнив, о чём был спор. И это, чёрт побери, не старость, а просто женщина. дом. затвор.

Она читает его желанья, слова и почту (чтоб недайбог): сначала надо, чтоб не горланил, а после хочется, чтоб не сдох. Когда морозно, темно и снежно, а (это скажет тебе любой) она целует, ласкает, нежит, то это, веришь, и есть любовь. Ведь если в море не виден парус, то он давно уже умотал, а был Икаром, так стань – Икарус, найди свой остров, приют, причал.

Зверь не рычал, да и не ругался, спиваясь тихо, просто, весело.
Она купила ему галстук, на котором он повесился.

0

19

Свернутый текст

Я выбирала место не под солнцем,
я выбирала место на плече.

Не там, где белой свадьбой грезят кольца,
не там, где пьют вино под блеск свечей,
не там, где что-то требуют, ревнуя,
и бьют посуду, руки теребя.

Я выбрала – от слов до поцелуя –
такого охуенного тебя. |Спойлер

+1

20

Один был музой, другой был зверем,
а кто-то быстро так отсвистел.
Варила суп, открывала двери,
снимала обувь, брала в постель.

И уважала, и провожала,
и волновалась, мол, «как дела?».
А если что-то я и искала,
то знаю точно, что не нашла.

0


Вы здесь » Дети радуги » Понравившиеся стихи. » Алина Богачева