Не бойся, я никому не скажу об этом.
И это смешное, это цветное лето
Приснится тебе, останется в пальцах светом,
Дыханием теплым, крошечным огоньком.
Останется чем-то очень неуловимым,
Как запах духов, сигар, тротуаров, ливней.
Оставит узор едва лишь заметных линий
На сонном лице, хранящем ночной покой.
Не больно, скажи? Ведь, правда, совсем не больно,
Пусть что-то внутри, как прежде, скулит и помнит.
Сейчас ведь неважно всё абсолютно, кроме
Того, что восходит солнце в твоей Москве.
А я где-то здесь, и, в общем, не надо ближе.
Так проще значительно жить и случайно выжить,
Ведь это у кошек бонус — по девять жизней,
У нас-то подобной роскоши нет совсем.
Мне вечно искать лекарства и панацею
От мальчиков, что стоят надо мной на сцене,
И каждый из вас такой бесподобный, ценный...
Но с жизнью несовместимый, как крепкий яд.
Но, может, все это стоит того блаженства,
Которое я с усердием пораженца
Упрямо ищу в улыбках твоих и жестах?
Наверное, нет. Но люди так говорят.
22.12.2009
