8… 916… 7… Опять всплывут зароки…
Я?.. Тебе?.. Звонить?.. Ни в жизни… /То ли принцип, то ли слабость…/
Замороченность июля… Вьюн проселочной дороги…
Медно-розовое солнце прячет облачная лапа…
Бродят мысли-попрошайки… Допиваю свой джин-тоник…
Ты почти герой романа /моего/… С приставкой «вице- »…
На характере царапин – как на стареньком жетоне…
Автомат любви до гроба обещает подавиться…
Мальчик, чувства – это роскошь… А с меня довольно премий…
Просто стать твоей ресницей… Частью взгляда… Шторкой яви…
Наважденьем… Сном… Минутным… /И пускай скандалит время!../
8… 916… 7… Привет, хороший… – /я ли?../