Пять утра. Я курю на балконе –
Только сонных окон огни.
И не верится: в этом доме
Оставались с тобой одни.
И не верится, что случилось
Всё, что было с нами потом.
Мир стал мал, хоть и был на вырост –
Что уже говорить про дом?
Дом запомнил столько агоний,
Что теперь, ни на что не скупясь,
Щедро дарит фантомные боли:
Мол, сиди, вспоминай о вас.
И, конечно, сижу – вспоминаю,
Но живется не хуже, чем…
У меня есть остатки чая,
У меня никаких проблем.
Просто мир нам и вправду тесен,
До безумия, слишком мал –
Мы столкнулись на Красной Пресне…
Впрочем, ты меня не узнал.

Отредактировано Октябрь (2012-08-23 08:26:12)